Pierre d'écriture

"L'état de santé de son altesse sérénissime le prince Rainier III est considéré comme stationnaire", indique le communiqué transmis mercredi 23 mars.

Les medecins ont cependant peu d'espoir...

Un nouveau Prince est appelé à régner.

Araignée ? Araignée ?

Pourquoi pas libellule ou papillon ?

La liberté est souvent un luxe inutile

Un objet encombrant remisé au grenier

Longtemps oublié sous tant de choses qu’on empile

Jaunie et défraîchie comme ces vieux papiers

Mais il suffit qu’un beau jour on en ait besoin

Pour qu’on craigne de l’avoir à jamais perdue

On aurait sûrement dû en prendre plus de soin

On la pensait acquise, on nous la croyait due

Le monde change dans le bruit et la violence

Les fanatiques crient leur haine et leur colère

J’ai peur des terribles imprécations qu’ils lancent

De leurs menaces souvent prises à la légère

Sur la Terre en fureur où les hommes sont fous

Les vieux tyrans attendent le train du pouvoir

Sur le long quai désaffecté au bout de tout

Et nous pleurerons sur la noirceur du Grand Soir

Poissy, le 24-03-05.

Roméo Montaigu

De : "juliette capulet"<juliette.capulet@veronemail.it>

A :   <romeo.montaigu@veronemail.it>

Envoyé : mardi 22 mars 1595  22:15

Roméo,

Ton nom seul est mon ennemi. Tu n'es pas un Montaigu, tu es toi-même. Qu'est-ce qu'un Montaigu ? Ce n'est ni une main, ni un pied, ni un bras, ni un visage, ni rien qui fasse partie d'un homme... Oh ! Sois quelque autre nom ! Qu'y a-t-il dans un nom ? Ce que nous appelons une rose embaumerait autant sous un autre nom. Ainsi, quand Roméo ne s'appellerait plus Roméo, il conserverait encore les chères perfections qu'il possède... Roméo, renonce à ton nom; et, à la place de ce nom qui ne fait pas partie de toi, prends-moi tout entière.

Juliette

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Le premier de ces professeurs de désespoir, celui qui montra la voie et qui eut par la suite une multitude de disciples, ce fut le célèbre philosophe Arthur Shopenhauer : c'est le père spirituel de tous les néantistes à venir. Sa philosophie conduit à plusieurs constats terribles et sans appel :

L'homme ne peut être que malheureux et la vie n'est qu'une longue souffrance; il est foncièrement coupable de par sa seule existence et aucun espoir d'aucune sorte ne peut soulager sa douleur d'exister. Le mieux à faire, sans doute, serait le suicide immédiat mais l'homme est trop lâche la plupart du temps pour s'y résoudre...

Au moins, s'il ne se supprime pas, qu'il n'engendre pas de descendance ! Car la satisfaction de l'instinct sexuel, qui fait partie du "vouloir de l'Espèce", condamne irrémédiablement à la perpétuation de la souffrance... Il recommande donc de trancher tous les liens, et en particulier le lien amoureux...

C'est noir, très noir, et pourtant, Nancy Huston montre qu'aucun philosophe n'a eu autant d'influence sur la vie intellectuelle et artistique en Europe depuis la fin du dix-neuvième siècle.

Parmi ses héritiers qui ont également eu une influence prépondérante sur "l'intelligentsia", il y a eu Samuel Beckett, Emil Cioran, Thomas Bernhard, Milan Kundera et, plus proche de nous, Michel Houellebecq. Nancy Huston montre que dans les biographies de tous ces professeurs de désespoir, on relève d'étranges similitudes : la perte du père, l'arrachement à un milieu d'origine, la haine de la féminité, de la maternité, le néant dans leurs relation aux autres...

Depuis plus d'un siècle, rechercher le bonheur, c'est un peu niais pour les "vrais" intellectuels, les créateurs et artistes labellisés... C'est bien dommage !

Sans tomber dans l'extrême inverse, ce qui serait encore peut-être plus insupportable, il faudrait sans doute examiner les choses avec un peu plus de nuances :

Tout n'est pas tout blanc, ni tout rose, mais tout n'est pas tout noir non plus...

La vie est un mélange.

C'est Juliette qui a lancé le sujet cette semaine :

Les livres où l'on se perd et les livres où l'on se trouve...

De la même façon que Juliette, les livres dans lesquels je me suis perdu, en général, c'était ceux imposés par le lycée, et l'exemple le plus flagrant qui me vient à l'esprit c'est "Un amour de Swann" de Proust. Il y a eu aussi "Eugénie Grandet" de Balzac, et puis quelques pièces de théâtre, des grands classiques, ou des poètes qui me sont littéralement sortis par les yeux et les trous de nez à force de commenter par le menu et dans les moindres détails chaque mot, chaque ver, et de supputer pourquoi il a choisi ce mot-là plutôt qu'un autre, pourquoi il a tourné sa phrase comme ça et pas autrement... J'ai toujours trouvé qu'il n'y avait pas plus meurtrier pour tuer l'émotion ! Et souvent pour très, très longtemps... Car, la plupart des fois où, bien des années plus tard, je me suis efforcé de revenir à une oeuvre étudiée au lycée en cours de français, ce fut un véritable fiasco...

Par contre, les bouquins dans lesquels je me suis trouvé, ceux qui ont été réellement fondateurs pour moi, ceux qui m'ont donné envie d'écrire, ceux qui m'ont procuré d'extraordinaires émotions, eh bien, comme par hasard, je les ai découverts tout seul et jamais, au grand jamais, un prof ne m'en a parlé ni au collège ni au lycée...

Le premier auquel je pense, c'est "Des souris et des hommes" de John Steinbeck, ensuite viennent "Germinal" d'Emile Zola, "La gloire de mon père" et "Le château de ma mère" de Marcel Pagnol, "Sur la route" et "Les clochards célestes" de Jack Kérouac, et "L'écume des jours" de Boris Vian...

Tous ceux-là sont réellement, pour moi, des livres fondateurs...

Heureusement que personne ne m'a obligé à les étudier : d'ailleurs, si l'on y songe, quel malheur que d'étudier une oeuvre d'art; l'émotion, ça se vit, ça ne s'étudie pas...